Estoy
en el balcón con la mirada absorta,
con la mente ajena, con mi mano apretando
un puñado de llaves que de a poco
me dabas, cruentas por su porte mágico.
En
la otra mano sostengo las amapolas
sueltas y furtivas que me regalabas,
resultan
sus corolas radiantes,
ignoro sí de costumbre, las cortabas.
Comencé
imaginando un alcázar de girasoles
que de noche volteaban a la luna,
otras veces deliraba con inusuales aldabas
que ni tocando fuerte las escuchabas.
Hubo
en tus ojos la imagen de un cerrojo,
fui probando las pequeñas llaves,
encontré en tus labios candados y abrojos,
padecí sonrojos, como tú, ya sabes.
Cual
una violeta plena de ventura,
con breve rocío de mil follajes,
me doy cuenta que entrar a tu vida sería
como una cerradura sin llave y sin atadura.
LAS LLAVES.
Bertha Laraf.
Veracruz, México.
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